C o n f u s i o n s .

Oui, finalement!

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http://www.rosas.be/ 

Andy Warhol - Invisible sculpture

Faith Wilding  - Waiting 

Waiting . . . waiting . . . waiting . . .
Waiting for someone to come in
Waiting for someone to hold me
Waiting for someone to feed me
Waiting for someone to change my diaper
Waiting . . .

Waiting to scrawl, to walk, waiting to talk
Waiting to be cuddled
Waiting for someone to take me outside
Waiting for someone to play with me
Waiting for someone to take me outside
Waiting for someone to read to me, dress me, tie my shoes
Waiting for Mommy to brush my hair
Waiting for her to curl my hair
Waiting to wear my frilly dress
Waiting to be a pretty girl
Waiting to grow up
Waiting . . .

Waiting for my breasts to develop
Waiting to wear a bra
Waiting to menstruate
Waiting to read forbidden books
Waiting to stop being clumsy
Waiting to have a good figure
Waiting for my first date
Waiting to have a boyfriend
Waiting to go to a party, to be asked to dance, to dance close
Waiting to be beautiful
Waiting for the secret
Waiting for life to begin
Waiting . . .

Waiting to be somebody
Waiting to wear makeup
Waiting for my pimples to go away
Waiting to wear lipstick, to wear high heels and stockings
Waiting to get dressed up, to shave my legs
Waiting to be pretty Waiting . . .
Waiting for him to notice me, to call me
Waiting for him to ask me out
Waiting for him to pay attention to me
Waiting for him to fall in love with me
Waiting for him to kiss me, touch me, touch my breasts
Waiting for him to pass my house
Waiting for him to tell me I’m beautiful
Waiting for him to ask me to go steady
Waiting to neck, to make out, waiting to go all the way
Waiting to smoke, to drink, to stay out late
Waiting to be a woman
Waiting . . .

Waiting for my great love
Waiting for the perfect man
Waiting for Mr. Right
Waiting . . .

Waiting to get married
Waiting for my wedding day
Waiting for my wedding night
Waiting for sex
Waiting for him to make the first move
Waiting for him to excite me
Waiting for him to give me pleasure
Waiting for him to give me an orgasm Waiting . . .
Waiting for him to come home, to fill my time
Waiting . . .

Waiting for my baby to come
Waiting for my belly to swell
Waiting for my breasts to fill with milk
Waiting to feel my baby move
Waiting for my legs to stop swelling
Waiting for the first contractions
Waiting for the contractions to end
Waiting for the head to emerge
Waiting for the first scream, the afterbirth
Waiting to hold my baby
Waiting for my baby to suck my milk
Waiting for my baby to stop crying
Waiting for my baby to sleep through the night
Waiting for my breasts to dry up
Waiting to get my figure back, for the stretch marks to go away
Waiting for some time to myself
Waiting to be beautiful again
Waiting for my child to go to school
Waiting for life to begin again
Waiting . . .

Waiting for my children to come home from school
Waiting for them to grow up, to leave home
Waiting to be myself
Waiting for excitement
Waiting for him to tell me something interesting, to ask me how I feel
Waiting for him to stop being crabby, reach for my hand, kiss me good morning
Waiting for fulfillment
Waiting for the children to marry
Waiting for something to happen
Waiting . . .

Waiting to lose weight
Waiting for the first gray hair
Waiting for menopause
Waiting to grow wise
Waiting . . .

Waiting for my body to break down, to get ugly
Waiting for my flesh to sag
Waiting for my breasts to shrivel up
Waiting for a visit from my children, for letters
Waiting for my friends to die
Waiting for my husband to die
Waiting . . .

Waiting to get sick
Waiting for things to get better
Waiting for winter to end
Waiting for the mirror to tell me that I’m old
Waiting for a good bowel movement
Waiting for the pain to go away
Waiting for the struggle to end
Waiting for release
Waiting for morning
Waiting for the end of the day
Waiting for sleep
Waiting . . .

Waiting A 15-minute monolog, scripted and performed by Faith Wilding in the Performance program at Womanhouse, "Waiting" condenses a woman's entire life into a monotonous, repetitive cycle of waiting for life to begin while she is serving and maintaining the lives of others. The full text was published by Ms. Magazine in 1972, and in the Appendix of "Through the Flower" by Judy Chicago.

Journées portes ouvertes 2008

VERNISSAGE : le Vendredi 14 mars à 18h30
VISITE DES EXPOSITIONS : vendredi 14 mars de 10h00 à 21h00 et samedi 15 mars de 10h00 à 18h00.

C'est sûr, je préfère les freaks.

ce n est plus très original. Mais c est pas grave. 

il y aura des petites fleurs 

et des petits coeurs

et m'aime des.

je ferai une erreur en écrivant l'adresse

mais cette fois-ci ce sera involontaire

ça a le goût d’une histoire rose et fade

c'est ça le plus embêtant

moi je préfère trouver cela stupide

c’est plus réaliste

au fond, je le déteste

mais en juillet, ça sera différent,

de NOUVEAU.

Essai 1.

Essai 2.
 

Essai 3. 

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" Ici, le corps n'est pas dédramatisé, ni pris au piège d'une répétition stylisée d'actes oppressants, il sert de repère ou d'indicateur d'une spatialité spécifique et définie. A cet égard, l'accent n'est pas mis sur le corps en tant que sujet mais e tant que vecteur dot l'on se sert pour articuler et négocier l'espace. Contrairement au narcissisme ou à l'autocritique que l'on trouve souvent dans certains types de performances, l'attitude rencontrée ici est détachement sans état d'âme, une distance impassible ou mime teinté d'humour, empreint de rationalité, un abandon du corps subjectif en faveur du corps en tant que 'outil' objectif."

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Confusions nocturnes.

J'écoute Diam’s parfois. Je n'en ai presque plus honte. La prochaine fois qu’elle passe en concert en Belgique, je mets mon training et j’y cours. Avec Camille. J’aime la lettre M (majuscule) parce qu’avec on peut faire MM et MMM. Je ne suis pas amoureuse. Je n’aime pas le goût de ce qui est vert. Jenny, c’est ma préférée. Je voudrai lui ressembler. Elle me ressemble déjà. Mais là, elle est en train de devenir dingue. Finalement, ce n’est pas étonnant. J’aime le mot "Fuck". J’aime la façon dont Jenny dit « fuck ». Je suis toujours fauchée. Je n’ai jamais travaillé pour quoi que ce soit (sauf la semaine du 03 au 11 septembre, mais au final il n’y a rien eu). Ma mère m’a « coupé les vivres ». Ceux qui pensent que c’est une bonne chose peuvent aller se faire foutre (fuck you). Je suis laide quand je dis des gros mots. Je mens beaucoup. Je ne pleure presque jamais. Il n’y a qu’elle qui arrive à me faire pleurer. Il m’arrive aussi de pleurer quand je suis très fatiguée. Mais je peux passer toute une semaine sans dormir et tenir le coup et le vendredi, j'ai l'air d'un zombi. Le conducteur de bus n’en revient pas. Je suis une fashionista, j’ai un Ipod. Je suis romantique aussi. Je travaille à ne plus l’être, mais je n’y arrive pas vraiment ; à la place, je deviens superstitieuse et fétichiste. J’ai peur. Mes héros sont : Björk, Salvador Dali, Erik Satie, Rei Kawakubo, Martin Margiela, Yohji Yamamoto, Jean Luc Godard, Boris Vian, Samuel Becket et Anita Berber. J’ai peur. Je suis sucettophile. Offrez moi une sucette si vous voulez me faire plaisir. Ou autre chose à me mettre en bouche. Je suis obsédée par la façon dont j’apparais aux autres. Par la façon dont la lumière me réfléchit, par l'intonnation de ma voix, par les courbes et les droites que je choisi de laisser voir. Autrement dit je suis obsédée par mon apparence. Je ne suis pas vraiment superficielle. J’ai essayé d’être une œuvre d’art. C’est compliqué et à la fin, c'est écoeurant. Maintenant c’est le corps des autres que je veux travailler et blesser. Un jour, je pratiquerai de la chirurgie esthétique dans ma cave. Mais j’appellerai de la sculpture. Je ne sais toujours pas parler aux gens. J'aime la philosophie, mais pas comme il faudrait. Je suis orgueilleuse mais ça ne se voit pas parce que j’ai un moineau dans le ventre. Quand vient le soir ou quand je suis dans un ascenseur ou quand je suis trop proche des gens, le moineau prend toute la place et il n’y a presque plus de moi. J’ai peur. Je trouve que le maquillage est une bonne chose. Ca aide parfois. J'aime les nombres 1963, 19, et 08. Je suis prétentieuse le jeudi mais ma timidité prend le dessus. EMILE, C EST MOI. Il y a juste que ce n'est pas encore officiel ; j'ai été effrayée par le bruit de la machine qui fait des tatouages. Salvador, c'était une plaisanterie, mais Gala reste ma seule passion (si je ne le rappelle pas, elle me tue). Avant, j'avais toujours un badge « Salvador Dali ». C'était avant de le perdre. Mon parfum, c'est le Salvador Dali.  Je mens parce que je déteste ce qui est sérieux. En général, les gens m'énervent à partir du moment où ils se rendent comptent qu'ils ont des responsabilités. Ca rend con les responsabilités. Un soir j’ai réussi à étouffer mon orgueil pendant quelques minutes. Il m’en veut toujours et marche en peu courbé maintenant. Mais ça valait le coup parce qu'IL m’a dit qu’IL m’aimait (pas l’orgueil mais IL) . Je voudrai qu'elle ne soit plus là. Je souhaite même pire. Mais j’ai appris dans les « Leçons de savoir-vivre » qu’on ne tue pas celle qui vous a volé votre amoureux. Je suis incapable de dire id-aime. Je voudrai ressembler à Jenny. Je voudrai aussi tourne-disque qui marche. J’aime le kitch. Je déteste le kitch. J’aime les freaks. J’aime la laideur. Pour cela, je ne suis pas originale. Je n'aime pas le romantisme dégoulinant. Les gens qui aiment l'expresionisme m'enervent. Marie est une exception. J’aime l’expressionnisme parfois. Surtout en Allemagne, surtout au cinéma d'avant.Mon film préféré est sûrement « Le Mépris » de Jean-Luc Godard. J'aime pas cette croyance à la mode selon laquelle, la photographie c'est "immortaliser un instant". J'aime dire "j'aime pas". Le matin j'écoute Superbus et Les Matins de Paris. Après, j'me sens bien. Teki Latex me rend "toute chose". Le jour où je le rencontrerai ça risque d'être intéressant. J’aime la musique rose, elle me rend euphorique. Paris Hilton, elle est cool et je l’aime bien (quand elle ne parle pas et qu'elle ne chante pas). Je pense que les filles qui la détestent trop devraient aller faire du jogging. Tous les matins aussi, je refais le planning de ma vie et je me dis que je devrai changer de rêve. Il fut un temps où je jouais au piano. Il fut un temps où je dansais. Avec les gens, c’est toujours la même chose je les déteste quand ça devient trop fort. C’est lâche, je le sais. J'ai l'air d'avoir 14 ans. Ca ne m'embête pas. Il parait que je suis mignone. Il y en a que je soupçonne d'être pédophiles. J’ai l’impression, souvent, d’avoir une grosse orange vissé sur le cou. C’est là, notamment, qu’intervient le maquillage. Oui, le teint orange, ce n’est pas très sexy. Et puis le maquillage te permet aussi de te dessiner un sourire sur le visage les jours où ça ne va pas trop. J’aime l’Asymétrie. J’aime les gens et les choses qui se pavanent. J'aime le gares, j'aime marcher la nuit avec ma capuche. Et puis j'aime qu'on me regarde. Je n’écoute que des musiciens islandais. Je ne me nourrit presque que de lait. Je voudrai savoir faire le grand écart. Je voudrai pouvoir faire pipi debout. Je rêve d’être DJ. Je rêve de rencontrer Rei Kawakubo et Martin Margiela et Mezzo (et qu'il veuille bien dessiner des roses pour moi), . Naturellement je resterai tétanisée. Je passe beaucoup de temps à regarder les gens et essayer de saisir le. J’abuse de la virgule et de la ponctuation. Je voudrai ressembler à un personnage de B.D à l’encre de chine noire. Sans le caractère figé bien sûr. J’ai peur. Je rêve de n’avoir plus besoin de manger ni de dormir. Ca permettrai de gagner beaucoup de temps. J’ai la mentalité anorexique. J’ai les doigts cousus et plein de trous. Oh, ça ne fait pas mal, pas là ou on pense en tout cas. Je voudrai être légère. Au final, je tends à être super-ficelle.

I love Martin Margiela.